Dos mesianismos: Antônio Mendes y Kiko Argüello o Los óbolos de la comunión

 por Malinche

Tal vez el título de la entrada sea más apropiado para una tesis doctoral, que para el contenido de la misma. La verdad es que no entraré en detalles sobre la vida de Antônio Conselheiro o de Kiko Argüello. Más bien, siguiendo una entrada anterior ilustrada con “Cien años de soledad” de García Márquez, hoy vamos a tener otro invitado: Mario Vargas Llosa, en su novela “La Guerra del Fin del Mundo”.

El "profeta" Antonio (con barbas)

Esta novela está basada en un hecho real. En Brasil se abandonaba la monarquía y se instalaba la República. En Canudos, motivados por los efectos de la sequía, del hambre y los “consejos” de Antônio ofrecieron resistencia al nuevo gobierno. La lucha fue larga, muchos muertos por ambos lados. De cualquier manera, la figura de Antônio Conselheiro destacaba por su misión “profética”.

Los mesianismos no son cosas del pasado. Es cierto que en la Biblia aparecen más de uno que otro. Y también, a lo largo de la historia hemos visto sus consecuencias nefastas. Los hay de todos los colores y sabores. Pero los más peligrosos son los religiosos y los políticos. Y probablemente más los religiosos que los políticos. 

Y Kiko tiene mucho no sólo de mesianismo sino también de terrorista de la fe. 

Una de las primeras críticas que recibe el neoinvento es de idolatrar la persona de Kiko. Con el tiempo llegué a comprender por qué en muchos lugares se les conoce como “los kikos”. Cada entrada en este blog apunta que el único poseedor de la verdad, mesías que viene a salvarnos, es su humildísima (ángel sin espalda) don pako arcuello.

“Two to tango”. Si por un lado está el mesías, por el otro están los seguidores. Y la verdad, no sé cuál de los dos lados es peor.

Otro que va de "profeta"

El asunto es que, leyendo en días pasados los comentarios de algunos (¿o será el mismo con la virtud de múltiple personalidad?) filopakitos que viven pendientes de lo que aquí se dice o deja de decirse, me vino al recuerdo aquel episodio de “La Guerra del Fin del Mundo”: El desenlace de la guerra está cercano y Antônio Conselheiro está padeciendo de disentería, enfermedad que lo llevó a la muerte. (Revise el capítulo V del episodio Cuarto):

«Antonio Vilanova», susurra el Consejero y hay como una descarga eléctrica en el Santuario. «Ha hablado, ha hablado», piensa el Beatito, todos los poros de su piel erizados por la impresión. «Alabado sea el Padre, alabado sea el Buen Jesús». Avanza hacia el camastro de varas al mismo tiempo que María Quadrado, el León de Natuba, el Padre Joaquim y las beatas del Coro Sagrado; en la luz taciturna del atardecer, todos los ojos se clavan en la cara oscura, alargada, inmóvil, que sigue con los párpados sellados. No es una alucinación: ha hablado.

(Salen corriendo a buscar a Antonio) … Está vivo, va a vivir [El Consejero]. Porque en estos días, aunque el Padre Joaquim, cada cierto tiempo, se acercaba a tomarle el pulso y a oírle el corazón y les decía que respiraba, y aunque había esa aguadija constante que fluía de él, el Beatito no podía evitar, ante su inmovilidad y su silencio, pensar que el alma del Consejero había subido al cielo.

Una mano lo tironea desde el suelo. Encuentra los ojos grandes, ansiosos, luminosos, del León de Natuba, mirándolo por entre una selva de greñas. «¿Va a vivir, Beatito?». Hay tanta angustia en el escriba de Belo Monte que el Beatito tiene ganas de llorar.

—Sí, sí, León, va a vivir para nosotros, va a vivir todavía mucho tiempo.

Pero sabe que no es así; algo, en sus entrañas, le dice que éstos son los últimos días, acaso horas, del hombre que cambió su vida y la de todos los que están en el Santuario, de todos los que allá afuera mueren, agonizan y pelean en las cuevas y trincheras en que ha quedado convertido Belo Monte. […] 

¿Por qué era tan egoísta? ¿Cómo podía no alegrarse de que el Consejero descansara, subiera a recibir la recompensa por lo hecho en esta tierra? ¿No tendría más bien, que cantar hosannas? Tendría. Pero no puede, su alma está traspasada. «Quedaremos huérfanos», piensa una vez más. En eso, lo distrae el ruidito que surge del camastro, que escapa de debajo del Consejero. Es un ruidito que no agita el cuerpo del santo, pero ya la Madre María Quadrado y las beatas corren a rodearlo, levantarle el hábito, limpiarlo, recoger humildemente eso que —piensa el Beatito— no es excremento, porque el excremento es sucio e impuro y nada que provenga de él puede serlo. ¿Cómo sería sucia, impura, esa aguadija que mana sin tregua desde hace —seis, siete, diez días— de ese cuerpo lacerado? ¿Acaso ha comido algo el Consejero en estos días para que su organismo tenga impurezas que evacuar? «Es su esencia lo que corre por ahí, es parte de su alma, algo que está dejándonos». Lo intuyó en el acto, desde el primer momento. Había algo misterioso y sagrado en esos cuescos súbitos, tamizados, prolongados, en esas acometidas que parecían no terminar nunca, acompañadas siempre de la emisión de esa aguadija. Lo adivinó: «Son óbolos, no excremento». Entendió clarísimo que el Padre, o el Divino Espíritu Santo, o el Buen Jesús, o la Señora, o el propio Consejero querían someterlos a una prueba. 

Con dichosa inspiración se adelantó, estiró la mano entre las beatas, mojó sus dedos en la aguadija y se los llevó a la boca, salmodiando: «¿Es así como quieres que comulgue tu siervo, Padre? ¿No es esto para mí rocío?». Todas las beatas del Coro Sagrado comulgaron también, como él.